Su bolígrafo, su pluma, son un cuchillo

 

Yo desperté con un sueño hermoso. Mi prometida me dijo palabras que me aconsejaron como unas pantuflas cálidas en un suelo frío hecho de madera. Esa noche yo reconocí a mis amigos. 

La noche era gelida, helada, como un abrazo en su atañano de hormigón, pero uno de ellos me habló de un hombre orgulloso en su piel. Un globo aerostático flotando en el cielo con los otros objetos esponjosos llenos de aire caliente y  vapor. Él rompió una mesa, pero se negó a reemplazarla. Él era el último hombre, corpulento, gordo en sí mismo.

Otra hombre me dijo que el recibio consejos sobre escribir, composition de, canciones que vinieron de dentro de el. Las canciones que salieron de su médula, su bolígrafo, su pluma, son un cuchillo. El canto es un torrente de ritmo y alegría. ¡Cantar es una efusión! Yo hablé de armas de fuego.